Toată familia mea era fericită când tata s-a recăsătorit la 60 de ani cu o femeie cu 30 de ani mai tânără

Larisa stătea lipită de perete, cu fața albă ca varul, iar tata era în genunchi, sprijinit de marginea patului, tremurând. Dar nu de furie. Nu de vreo scenă de gelozie. Ci de durere. O durere pe care nu o mai văzusem la el, nici când a murit mama.

În mâna lui ținea o mică cutie de lemn, veche, cu colțurile tocite. Cutia mamei.

Larisa tocmai o găsise la capul patului, sub pernă.

Am înțeles totul într-o clipă.

Dormitorul nu era doar un loc. Era un altar vechi, încă neclintit, unde tata nu fusese pregătit să aducă pe altcineva. Oricât s-ar fi străduit să pară calm, trecutul îl ținea legat ca o viță bătrână de butucul ei.

Larisa își ținea mâinile la gură, speriată, fără să știe dacă să fugă sau să-l ajute.
Sora mea a mers prima spre el.

„Tată…”, a șoptit ea.

El a ridicat privirea spre noi. Ochii lui erau umezi, dar nu de rușine. Era ca și cum se izbise de un zid pe care îl tot ocolise, crezând că a dispărut.

„N-am vrut s-o sperii…”, a reușit să spună. „Am vrut doar… să-i arăt.”

I-a întins cutia Larisei cu mâini tremurânde.

„Asta e tot ce mi-a rămas de la Ana. Soția mea. N-am vrut să creadă că o ascund… sau că vreau să trăiesc în amintirile ei.”

Larisa a făcut câțiva pași mici spre el.

„Anton… eu n-am știut… Am deschis cutia pentru că am crezut că e ceva de-al tău. N-am vrut să te rănesc.”

Tata a închis ochii. Inspirat. Expirat. Ca la yoga lor de amatori.

„E prima dată când intră altcineva aici… după ea”, a spus cu o sinceritate care m-a tăiat în piept.

M-am apropiat și eu, privind în cutie. Erau câteva fotografii, o medalie de la un concurs de alergare, o bucată de voal de la rochia mamei, și o scrisoare. Atât.

Sora mea a pus o mâna pe umărul lui.

„Tată, n-ai făcut nimic greșit. Dar poate… poate că era momentul să vorbești cu noi. Sau cu ea.”

Larisa s-a așezat lângă el, încet, ca și cum nu voia să deranjeze o fantomă.

„Anton”, a spus ea cu blândețea unei femei care știa ce înseamnă pierderea, „eu nu vreau să-ți iau trecutul. Nici nu pot. Dar… vreau doar să-mi dai voie să fac parte din prezentul tău. Și… dacă o să mă lași… și din viitorul tău.”

Tata a izbucnit într-un plâns scurt, eliberator, cum nu îl văzusem în viața mea. A plâns pentru mama. A plâns pentru anii de singurătate. Pentru vinovăția pe care o purtase fără să spună nimănui. Pentru frica de a fi fericit din nou.

L-am luat și eu în brațe, iar sora mea a făcut același lucru. Larisa s-a lipit și ea de el, timid la început, apoi cu toată inima.

Minutele au trecut în liniște.

Sigur că nu era genul de noapte pe care cineva să și-o imagineze ca fiind „noaptea nunții”. Dar poate era exact ce trebuia.

Când s-a ridicat în picioare, tata părea mai mic… dar și mai liber.

„Cred… cred că e timpul să schimb ceva în camera asta”, a spus cu un zâmbet strâmb.

Larisa a dat din cap aprobator.

„Nu trebuie să arunci nimic. Doar să faci loc… și pentru noi.”

A doua zi dimineață, încă obosiți, dar împăcați, am băut toți cafeaua împreună, la masa din bucătărie. Tata era liniștit. Larisa era caldă și apropiată. Sora mea nu mai părea atât de sceptică.

Am știut atunci că vor reuși.

Nu pentru că Larisa era mai tânără.
Nu pentru că familia era fericită.

Ci pentru că tata, după douăzeci de ani de tăcere, își dăduse voie să trăiască din nou.

Iar fericirea, oricât de târziu ar veni, tot fericire rămâne.

Și merită lăsată să intre.